Nous sommes tous morts à vingt ans
En effeuillant la fleur de l'âge
Pendus à l'arbre du printemps
Dans le plus beau des paysages
La terre tourne pour les enfants
Ceux qui grandissent, tant pis pour eux
Ils vont grossir le régiment
Des fonctionnaires de l'ennuyeux
Avec des jours qui se ressemblent
Des habitudes et des grimaces
Et des migraines, des mains qui tremblent
De ride en ride, de glace en glace
Nous sommes tous morts à vingt ans
En effeuillant la fleur malade
D'un idéal agonisant
Au printemps d'une barricade
Moi qui déteste tant la guerre
Il m'arrive parfois d'envier
L'enfant mort pour un coin de terre
Sans avoir le temps de crier
Sans voir la tristesse sourire
Sans écouter l'oiseau mentir
Vingt ans, c'est pour apprendre à vivre
Le reste pour apprendre à mourir
Nous sommes tous morts à vingt ans
En effeuillant la fleur du rêve
Dans une gare ou sur un banc
Où le premier amour s'achève
Pourquoi prolonger sa jeunesse?
Pourquoi jouer à être encore?
L'amour est mort et la tendresse
S'est suicidé de corps en corps
Nous sommes tous des revenants
D'un certain sexe, d'un certain âge
Avec des mots pour sentiments
Avec des masques pour visages
Nous sommes tous morts à vingt ans
En effeuillant la fleur de l'âge
Pendus à l'arbre du printemps
Dans le plus beau des paysages
Nous sommes tous morts à vingt ans
Nós estamos todos mortos aos vinte anos
A desfolhear a flor da idade
Pendurados na árvore da primavera
Nas mais bonitas paisagens
A terra gira para as crianças
Aos que crescem, pra eles tanto faz
Eles vão aumentar o número
De funcionários das chatices
Com dias que se parecem
Com hábitos e caretas
E dores de cabeça, mãos que tremem
De ruga em ruga, de gelo em gelo
Nós estamos todos mortos aos vinte anos
A desfolhear a flor doente
De um ideal agonizante
Na primavera de uma barricada
Eu que detesto tanto a guerra
Me acontece de as vezes invejar
A criança morta por um pedaço de terra
Sem ter tempo pra gritar
Sem ver a tristeza sorrir
Sem escutar o pássaro mentir
Vinte anos, é para aprender a viver
O resto para aprender a morrer
Nós estamos todos mortos aos vinte anos
A desfolhear a flor do sonho
Em uma estação ou em um banco
Onde o primeiro amor se acaba
Por que prolongar sua juventude?
Por que fingir pra ser de novo?
O amor morreu e a ternura
Se suicidou em cada um de nós
Nós somos todos fantasmas
De um certo sexo, de uma certa idade
Com palavras para sentimentos
Com máscaras para rostos
Nós estamos todos mortos aos vinte anos
A desfolhear a flor da idade
Pendurados na árvore da primavera
Nas mais bonitas paisagens
Nós estamos todos mortos aos vinte anos
